«Inés Estévez sabe decir de un modo que no sólo conmueve, sino que además invita a la acción de repensar la noción del amor desde sus modos y alcances. Se permite la respuesta que oxigena y trae consigo el instante de paz, pero también la duda que exige la persistencia en la búsqueda, el aventurarse a la ignota vastedad oceánica. Ya no distingo/ si el amor es una cosa/ que existe/ o que se inventa, escribe, con profunda consciencia de lo estructural detrás de un concepto tan mutante desde la experiencia personal. ¿Será que las sombras, todas ellas, se piensan a sí mismas como resultado de un único cuerpo? Es en estos términos que debemos aproximarnos al trabajo poético de la autora: conscientes de la multiplicidad de lo amoroso, de lo que no somos más que un resto, un fragmento contenido por nuestra propia percepción.
La feminidad, lo espiritual, lo erótico y lo territorial confluyen deliciosamente en Desesperamor, que en su extensión y su forma funciona innegablemente como tratado sobre las infinitas bondades del amor, pero también como anticipación de sentido para la inevitable herida de la ausencia. La desesperación aquí no debe entenderse como desesperanza, sino más bien como vigorosa búsqueda de la felicidad». Juan Solá, en el prólogo

Tamaño: 19 x 13 cm / Año 2021 / Págs. 80 / ISBN 9789878409283

Escribir poesía es “un acto de fe en la palabra”, dice Reynaldo Sietecase, mientras en paralelo, la Electricidad de Gustavo Yuste se erige como un templo para tanta fe depositada en el verso nuevo. La palabra aquí es precisa como la arquitectura de las catedrales y al mismo tiempo modesta como los altarcitos en las casas de las personas que ya no reciben visitas. En Electricidad, el aspecto religioso se cuela en la poesía como el capricho por explicar el mundo con ficción y en ese afán, retuerce sílabas, fabrica decires, deshace palabras, doctrinas y doctorados y se recuesta exhausta en los márgenes de la literatura a contemplar el caos que ha provocado.
La vida es eso que pasa, dice Yuste, mientras medimos la distancia exacta para no extrañarnos ni lastimarnos, y agrego: la vida es eso que pasa solamente en la poesía. El resto es holográfico. La poesía es saber que la estrella está muerta y aún así levantar los ojos al cielo. La poesía es el antídoto para nuestra propia peste.
Juan Solá, en el prólogo

La primera vez que dormimos juntos

Si una cámara en el techo
hubiera filmado esa noche,
se podrían ver dos cuerpos
–todavía desconfiados
el uno del otro–
entregados a imágenes
que fueron ordenadas
de manera minuciosa toda la vida
pero que el inconsciente reproduce
de forma aleatoria
el tiempo que dure el sueño.

Tamaño: 13 x 19 cm / Año 2020 / Págs. 112 / ISBN 9789878409115

En Resentida, Esther Pineda recorre en clave de protesta poética las diferentes aristas de la opresión que configura los vínculos humanos. Sus versos no son esperanzadores ni su intención bondadosa. Enjuicia y señala sin tapujos ni eufemismos, conjuga ferozmente la belleza de las palabras para invocar la denuncia.
Comprende perfectamente que el mundo no está hecho de buenas intenciones, sino más bien todo lo contrario, y que hace falta encontrar formas astutas de alzar la voz entre tanto ruido. La poesía es un grito que suena como una música.
Minimizaste mi existencia, comerciaste con mi cuerpo, me negaste el amor, denuncia Esther, haciendo de la rima una aliada en su lucha. Disculpa si no te agradezco tanta civilización, ironiza, con más ánimo de roer la rabia que robar sonrisas. Nada en su trabajo pareciera plausible para quienes con complicidad han visto al Poder adueñarse de la Historia del mundo y de los cuerpos. En todo caso, será Resentida una celebración iracunda para humanidades de herencias arrebatadas. La poesía, a veces, es una fiesta donde todos lloran.

Juan Solá, en el prólogo

En Venezuela
no me creen venezolana,
en América Latina
no me creen latinoamericana,
me hablan en otros idiomas
me preguntan
si soy africana,
pero todavía hay quien le ofende
cuando digo
que soy afroamericana.

Tamaño: 13 x 19 cm / Año 2020 / Págs. 112 / ISBN 9789878409108

«Enfrentarse a la poesía debe ser lo más parecido que existe a atreverse a la mismidad y también, en cierta medida, a atenerse a ella. Mariela Peña dice que escribimos siempre el mismo poema hasta que nos atrevemos a narrar otros mundos y explica que es ahí cuando nace la literatura, demarcando con mucho acierto y otro tanto de astucia la línea delgada que separa y al mismo tiempo encuentra ambas pieles, como si de una cicatriz se tratara.
Espejos es insurgente, una denuncia y un tránsito dulce y cruel entre las formas retorcidas de vincularnos –impuestas por el orden patriarcal– y el amor propio, que aparece tímidamente bajo la piel muerta de los días grises que fueron depositándose sobre una mujer que ha pasado mucho tiempo con la mirada perdida en el corredor potámico que separa Buenos Aires de Montevideo. Como una muñeca rusa, el agua contiene un ferry que contiene una poeta que adentro lleva un río. Espejos es el delta donde convergen la humedad y la arcilla, los peces y el plástico; un paisaje en partes iguales rioplatense y melancólico».

Juan Solá, en el prólogo.

Tamaño: 19 x 13 cm / Año 2021 / Págs. 144 / ISBN 9789878409276

Cuando se mira, también hay rima, pero con las letras desordenadas del susto, de ese buen espanto y sus formas troyanas de atravesar los muros de la nostalgia. Por eso, este libro (como cualquier libro de poesía) pretende conquistar los territorios dormidos que cada existencia alberga, ir más allá del portón de los párpados y hacer germinar el poema en otras voces. Léase este poemario del mismo modo que se miraban las fotos antes, cuando la tradición exigía muchedumbre, un manojo de suspiros, la urgencia de compartir en ronda y con las manos limpias la memoria impresa que circula. Léase sabiendo de la omnipresente escarcha que sólo con ronda sana. Léase este libro sabiendo que ha sido escrito desde el rincón de la foto que se ve borroso. No al azar, la voz de Corso inaugura esta celebración de letras: yo soy la poesía que escribo. Con certeza, habrá quienes opinen que Natalia Bericat ha construido una trampa mortal para corazones sensibles, pero cuánta más piedad exige el oso que ruge a todo pulmón el grillete que lo aprisiona para advertir a quienes vienen detrás que el bosque que les tocó habitar está lleno de cazadores». Juan Solá, en el prólogo.

Tamaño: 13 x 19 cm / Año 2019 / Págs. 96 / ISBN 9789873951831

«Apodyopsis nos recorre, nos desviste, nos refleja. Explora los silencios que quedaron colgando entre el WhatsApp que no enviamos y el que no llegó, y nos deja con la sensación libertaria de ver(nos) por debajo de la ropa, de los mandatos y de los temores, en un pendular equilibrio de palabras, silencios y deseos que ya no son prohibidos.
Saavedra no hace trampa, ni se justifica, así como no tiene justificación el latido, a medio camino entre el anhelo y el secreto que lo contiene. Con osadía, abandona las poses que enjaulan el deseo, y se reconoce discontinua y pecaminosa, entreabre la puerta, y nos invita a asomarnos a la privacidad de su casa-cuerpo-poesía, que en ella, pareciera ser el mismo territorio».

Cecilia Solá en el prólogo

PECAMINOSA
Me gustaría que me contaran
qué hacen con toda la decencia
que acumulan?
la guardan bajo el colchón?
la tienen en arriendo?
les dan tickets de descuentos por ella?
se las trocan por denarios y crucifijos?
se les vuelve más tersa la piel?
más abultados los bultos?
la beben en ayuna
para ir mejor de cuerpo?
Qué carajo hacen
con toda esa decencia en las camisas,
en los calzones, en los cerrojos,
en las mesitas de luz,
en los zaguanes,
en las bocas?
Para qué quieren una boca
llena de decencia?
Para qué quieren los ojos,
el cuello, los dedos,
los muslos, las vulvas,
los dientes, el monte de Venus,
las verijas, la nuca, las uñas,
la nuez de Adán,
para qué quieren un cuerpo
embalsamado de decencia?
¿Para qué quieren una boca?
¿Para qué la quieren?
La boca ha nacido para pecar,
es el instrumento, el fusil,
la navaja, la estaca, la mecha,
la punta de lanza del pecado…
por eso,
aún en este claustro de monjas obligadas,
yo con mi boca,
te peco.
Te peco.

Tamaño: 13 x 19 cm / Año 2020 / Págs. 128 / ISBN 9789878409078