El poemario que hoy glosamos necesitará mentes compañeras de alta complejidad. La distorsión es aquí amplia, en ocasiones buscada, muchas veces involuntaria o fatal, quiero decir inevitable.
Otra cosa debo aclarar: la ciencia exige para ser comprendida la inteligibilidad. El arte puede ser comprendido aun siendo ininteligible. En realidad, el propósito de este exordio es avisar al lector que lo esperan jornadas venturosas pero arduas. La noche extraviada señala un camino sinuoso, lleno de señales para asegurar nuestro extravío. Un extravío acaso indispensable para que se cumplan las leyes interiores de los versos de Cora Barengo.
Es inevitable señalar un hecho que perturba posiblemente a la gran comunidad de lectores prejuiciosos y paternalistas: nuestra autora es mujer. No hace falta detallar la oposición cerril que han enfrentado en todas las épocas las mujeres que pensaron, escribieron o generaron hechos artísticos.
El lector de este poemario ha de ser noble o desertor. Ha de preparar su mente para recibir estímulos de difícil traducción. Deberá entender el idioma de la joven artista. O como dice Wagensberg, deberá adivinarlo, o conjeturarlo, o intuirlo, o inventarlo de nuevo.

Alejandro Dolina, en el prólogo.

Tamaño 13x19cm. / Año 2023 / Págs. 144 / ISBN 9789878409603

En partes iguales sensible y hostil, la poesía que va escapando del cuerpo autoral de Thelma Fardin encuentra refugio instintivamente en quienes la leen. Su decir amalgama sombríamente la experiencia doliente y su potencial terapéutico, se deshace sobre la lisura del papel con efecto medicinal para quienes se reconocen en su voz. Abraza y sacude, se asoma al abismo y lo contempla con una copa de vino en la mano, se burla de él, pero también lo interroga, reconociéndose en sus oscuridades. Le ofrece su sangre y sus lágrimas.
Thelma poetiza su propia vulnerabilidad, cristaliza hábilmente la indolencia para luego pulverizarla. Dice las Ausencias de cada modo posible. Las observa desde todos los ángulos, desde cada rincón del cuerpo-casa. La nombra en voz alta, como si se tratara de una vieja amiga que cada tanto pasa a visitar, golpea la puerta, se instala unos días, inventa palabras, murmura versos, masculla alguna rima. Ausencias que en ocasiones, la autora intenta remediar torpemente (“Para el abismo de no verte venden pavimento en pastillas”), para luego permitirse atravesarlas sin la sensación constante de que alguna cosa debe ser reparada, resuelta, acaso redimida (“A los miedos mejor mirarlos de frente, que vale el esfuerzo animarse a ser valiente”).

Juan Solá, en el prólogo

Tamaño: 19 x 13 cm / Año 2021 / Págs. 120 / ISBN 9789878409337