El poemario que hoy glosamos necesitará mentes compañeras de alta complejidad. La distorsión es aquí amplia, en ocasiones buscada, muchas veces involuntaria o fatal, quiero decir inevitable.
Otra cosa debo aclarar: la ciencia exige para ser comprendida la inteligibilidad. El arte puede ser comprendido aun siendo ininteligible. En realidad, el propósito de este exordio es avisar al lector que lo esperan jornadas venturosas pero arduas. La noche extraviada señala un camino sinuoso, lleno de señales para asegurar nuestro extravío. Un extravío acaso indispensable para que se cumplan las leyes interiores de los versos de Cora Barengo.
Es inevitable señalar un hecho que perturba posiblemente a la gran comunidad de lectores prejuiciosos y paternalistas: nuestra autora es mujer. No hace falta detallar la oposición cerril que han enfrentado en todas las épocas las mujeres que pensaron, escribieron o generaron hechos artísticos.
El lector de este poemario ha de ser noble o desertor. Ha de preparar su mente para recibir estímulos de difícil traducción. Deberá entender el idioma de la joven artista. O como dice Wagensberg, deberá adivinarlo, o conjeturarlo, o intuirlo, o inventarlo de nuevo.

Alejandro Dolina, en el prólogo.

Tamaño 13x19cm. / Año 2023 / Págs. 144 / ISBN 9789878409603

Laberinta es casa embrujada, con sus espectros espiando desde los vidrios rotos de la garganta de
su autora, que en embrujo de tinta se florece, se da vida en este plano al arrastrar el universo inexplorado que la habita y vestir lo espectral, que deviene poesía. La ausencia, desprovista de sus propios espectros, ahora es la cuna de la poesía. Es la casa que le escupe jardines al mundo a través de sus propios ventanales.
Aquí se atestigua la transfiguración de la nada, la edificación de lo posible a partir de alguna cosa pequeña que durmió demasiado tiempo en un rincón que siempre se pensó vacío. Es que hace falta comprender que el vacío siempre fue una invitación a exhalar los castillos que nos habitan. El refugio se pare a sí mismo: la poesía es la prueba de que siempre nos quedará algo cuando pensemos que lo hemos perdido todo.
Donde hay una ausencia, tarde o temprano habrá un poema. El poema es la ventana a través de la cual el mundo que fuimos vaciando, vuelve a llenarse. El poema es la parte más delgada de este reloj de arena que Maru Leone acaba de dar vuelta sobre las manos de los fantasmas que nos esperan ahí, donde nada queda.

 Juan Solá, en el prólogo

Tamaño: 13 x 19cm / Año 2020 / Págs. 192 / ISBN 9789873951947

Napalpí fue cruel
para los asesinados,
para quienes vivieron
lo que no era vida,
para quienes vivieron
la masacre de cada día.

Melitona Enrique nació el 16 de enero de 1901 en el paraje rural chaqueño El Aguará cuando la provincia del Chaco era Territorio Nacional. Sobrevivió la Masacre de Napalpí a los veintitrés años y fue la única víctima qom-toba que pudo dar un testimonio fehaciente de lo que ocurrió aquel sangriento sábado 19 de julio de 1924.
Al año de cumplir con su misión Melitona Enrique se apagó, como si estuviera satisfecha con las huellas de su dolor transformadas en un mapa de dignidad. En su despedida, un mundo de respeto, agradecimiento, amor y pasión se gestó en la mirada que intercambiaron con el autor de este libro.
Este poemario es un homenaje a su legado.

Tamaño: 13 x 19 cm / Año 2024 / Págs. 80 / ISBN 9789878409900

Este libro es una recopilación de poemas y textos que intentan aportar algunas reflexiones y muchas preguntas sobre este momento tan particular que nos toca atravesar como humanidad.

Visualizamos cada piedra sobre la otra, como en un rito sagrado, donde nos toca encontrar el eje, el equilibro justo, mientras juntamos los restos y las partes que se fueron desparramando por el piso. Nina Ferrari nos lleva al barrio y esos restos se vuelven cotidianos cuando en la simultaneidad de las cosas la violencia se multiplica en el mismo instante, en el preciso minuto en el que todo sucede. Cada poema es una imagen, cada verso es un lugar donde se puede romper el mundo, pero también una herramienta para ayudarlo a que pueda resucitar.

En este poemario pasamos del silencio al taladro que escarba sobre las ruinas y sobre la ausencia de un amor que se derrumba. Versos y palabras que se entrelazan y se acumulan como las piedras que dejamos sobre otras para pedir un deseo al mundo. La que escribe nos lleva por un camino sinuoso, pero con un arma poderosa que nos permitirá salvarnos del individualismo mezquino. Recorremos el paisaje escuchando el latido de la poesía que viene del centro del derrumbe, del pulso rebelde de la palabra.

Natalia Bericat, en el prólogo.

Tamaño 14x21cm / Año 2021 / Págs 80 / ISBN 9789878409214

La gordura
no es una fiesta
no es un berrinche
no es un abandono
ni devolver el golpe
no es una exageración de la vanidad
ni una necesidad de aceptación
no es una suficiencia de la retórica
ni la reivindicación de una palabra,
es una identidad
de construcción colectiva.

La poesía de Marianela en esta obra es una aventura épica de visibilidad donde la heroína mítica es cada pieza recuperada de poder negada por la cultura de la dieta.
Para quien no habita ni habitó un cuerpo leído y estigmatizado como gordo, Poesía Gorda es un modo de habitar leyendo un cuerpo gordo, una ejercitación de empatía al visitar la conciencia de un cuerpo gordo… de una persona gorda (otra de las cosas que el libro se propone recordar al lector es que les gordes somos personas).

Beltrán Horisberger, en el prólogo

Tamaño 13x19cm. / Año 2023 / Págs. 128 / ISBN 9789878409740

«Este libro es, de alguna manera, una voz colectiva, una voz singular con lo colectivo atravesando, un espiral que no cesa ni cede en recoger palabras, cuerpos, fotografías de un país ardido. Un país ardiente. ¿Pero qué puede un libro? ¿Puede leer a un pueblo? ¿Puede hacer estallar los límites del papel y sanar las heridas que deja el hambre de justicia detrás de cada muro? ¿Puede? ¿Puede ser leído? ¿Puede un libro multiplicar las voces de otros libros, de otras bibliotecas? ¿Ser red de una historia, un futuro que resuene de pasados no olvidados? ¿Puede? Sí. ¿Y en todo ello, qué puede?

La escritura puede, compartirla puede. Amar puede. Enseñar a leer puede un libro. Crear este lazo puede. Y también dejar abierta esa pregunta para cada lector/a: ¿Qué podrá, en ustedes, este libro?

Que vuelvan los lentos y las molotov, ese título de conjura y rezo sin dios, irá haciendo poesía en quien lo lea, pero no deja de ser un hilo inconfundible de quien lo ha escrito. A quién hablan los textos, la poesía, estas palabras, ese manjar de metáforas que se sirve para alimentar la curiosidad, la rabia, lo sincero, eso crece de una chispa, y esa chispa empieza en el fondo de un volcán de versos que es mirada, corazón y lápiz de Natalia Carrizo.

Dice en el Manifiesto: ‘Todos es todos nosotros’, es a ese todos a quien este libro parece buscar. Nos olfatea, presuroso, para cobijarnos frente al dolor, al mal gobierno, a la sequía de nuestros pueblos»

María Ferreyra, en el prólogo

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2019 / Págs. 128 / ISBN 9789873951640

En Resentida, Esther Pineda recorre en clave de protesta poética las diferentes aristas de la opresión que configura los vínculos humanos. Sus versos no son esperanzadores ni su intención bondadosa. Enjuicia y señala sin tapujos ni eufemismos, conjuga ferozmente la belleza de las palabras para invocar la denuncia.
Comprende perfectamente que el mundo no está hecho de buenas intenciones, sino más bien todo lo contrario, y que hace falta encontrar formas astutas de alzar la voz entre tanto ruido. La poesía es un grito que suena como una música.
Minimizaste mi existencia, comerciaste con mi cuerpo, me negaste el amor, denuncia Esther, haciendo de la rima una aliada en su lucha. Disculpa si no te agradezco tanta civilización, ironiza, con más ánimo de roer la rabia que robar sonrisas. Nada en su trabajo pareciera plausible para quienes con complicidad han visto al Poder adueñarse de la Historia del mundo y de los cuerpos. En todo caso, será Resentida una celebración iracunda para humanidades de herencias arrebatadas. La poesía, a veces, es una fiesta donde todos lloran.

Juan Solá, en el prólogo

En Venezuela
no me creen venezolana,
en América Latina
no me creen latinoamericana,
me hablan en otros idiomas
me preguntan
si soy africana,
pero todavía hay quien le ofende
cuando digo
que soy afroamericana.

Tamaño: 13 x 19 cm / Año 2020 / Págs. 112 / ISBN 9789878409108