Putamadre atraviesa y entrelaza dos historias de vida, pero también dos miradas profundamente honestas y desprejuiciadas sobre el sexo, el consumo y los vínculos familiares. Da cuenta de la convivencia entre lo espiritual y lo mundano en todo lo que es humano valiéndose de la mirada de dos personajes profundamente desencontrados y, al mismo tiempo, víctimas de un incorruptible amor umbilical.

Juan Solá, en el prólogo

La madre es un desastre. El hijo, otro desastre. Y la vida es insoportable. La sagacidad literaria de Carolina Fernández consiste en hacer de la intimidad familiar, un thriller, y de la devastación, una carta de amor. Así de pronto: la madre es la mejor del mundo, el hijo es adorable… ¿Y la vida? Insoportable como siempre.

Liliana Viola. Editora. Escritora. Periodista

“Lo único que no puedo hacer es dejar de ser madre”, dice la narradora de esta historia sobre la “oscuridad impenetrable” de lo que se supone sagrado. “¿Qué haría una buena madre?”, se pregunta de todas las maneras esa heroína brava y rota mientras asiste a la tragedia de lo que más quiere. Carolina Fernández escribe desde la honestidad de las heridas y la impotencia de saber que tampoco nadie salva a nadie.

Mercedes Funes. Periodista. Escritora

“¿Sos feliz?”, le pregunta la narradora de esta novela a su hijo. Carolina Fernández nos interpela con una premisa incómoda: el desvío en el camino hacia la felicidad de nuestros hijos. Putamadre es un diálogo a dos voces entre una madre deseante y un hijo que parece atrapado por tánatos; una historia de amor y aceptación radical; una novela atrapante, cruda y sin falsa moral que no pueden dejar de leer.

Anahí Berneri. Directora de cine. Guionista

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2024 / Págs. 192 / ISBN 9789878409887

Serpientes en el espejo es un libro para aferrarse a la vida sin temerle al peso de la muerte. Sin la amistad, las protagonistas de esta novela estarían condenadas a la tristeza y a la furia. Pero las mujeres nos juntamos para todo, no solo para la supervivencia, sino también para acompañar a la que tiene que volver a hacer una denuncia o pedir una perimetral, para trabajar, para querernos y también podemos acompañarnos para morirnos juntas, cada una a su ritmo, y que ese tiempo continúe siendo una auténtica celebración de la vida.
Pero el camino no es fácil, están las parejas violentas, los ex que no dejan de agredir, y la Policía, esa institución que no toma denuncias, que desconfía no sólo de las denunciantes, sino sobre todo de las desaparecidas y las muertas: este hombre debe creer que las mujeres nos hacemos matar para joderles la vida a ellos. Y ante la intriga central que le da a la novela aires de policial ultra realista, las mujeres, en cambio, cuidan, aman, preservan la vida y aprenden a morir también en manada, una amorosa cuerpa colectiva del afecto y la compañía, frente a un mundo de manadas violentas.
En esta novela, Cecilia Solá inventa un lenguaje para hablarnos de nosotras, desde una sabiduría que es sedimento de militancias y de amores, pero, sobre todo, de su escritura que cristaliza en decenas de capítulos cortos como pequeños retazos de bordados que componen un tejido mayor, el de la vida de las mujeres cuando se juntan.

Dolores Reyes, en el prólogo

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2024 / Págs. 160 / ISBN 9789878409832

“Hay quienes antes de morir miran al cielo y tocan las cruces que cuelgan de sus cuellos gráciles. Quienes rezan pidiendo perdón y luego se sienten libres, como si la sangre que alguna vez manchó sus manos se la hubiera llevado el viento. Como si la muerte no tuviera el nombre de cada persona que abandona la vida. Hay quienes asesinarían hasta a sus propios hermanos en el nombre de la cruz ¿No lo hizo así Caín? También hay hombres que asesinan en el nombre de la patria.
La mía fue una patria fértil y pura. La patria del poeta y del obrero, donde la naturaleza se hacía parte del hombre y el hombre parte de la naturaleza ¿Cómo no dejarían estos cerdos caer su furia sobre nosotros, cegados por tanta ignorancia? ¿Cómo no responderíamos, nosotros, los de abajo? Con poesía no alcanza Severino, me decían. Con los volantes tampoco. Hay que hacer algo más, me decían, mientras yo, aún prematuro, pero convencido, ponía la pava sobre el brasero y esperaba que se caliente el agua antes de ir hacia el tipógrafo”.

En «Severino», Gabriel Rodríguez Molina registra las últimas horas del anarquista Severino Di Giovanni y logra que cada adjetivo, pausa o sentencia cobre un valor dramático. Es, en definitiva, un monólogo con aristas teatrales que permite dibujar las últimas horas de un hombre singular de ideas y de acción.

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2020 / Págs. 96 / ISBN 9789873951930