“¿Qué hace aquí, ahora, un hombre cuyo rostro se ha desfigurado para pasar las fronteras, un hombre que tuvo, durante mucho tiempo, alerta de captura, cuyo cuerpo pesa menos de cincuenta kilos, cuya piel se ha desgastado con el tiempo, cuyas manos se han manchado con barro y con grasa, con sangre, con agua y con llanto?
Este final duele.
Duele porque detrás he dejado algo inconcluso.
Un sueño fragmentado que ahora veo evaporarse frente a mis ojos cansados.
Tengo la sensación de estar detenido ahora en un umbral donde sobre una delgada línea de tierra aflora una flor pequeña que necesita ser regada y no puedo hacerlo.
Mis manos se estiran, como un cuenco, sobre los brotes, pero ya no hay agua que pueda salir de mis entrañas.
Me alumbra una vela que parpadea y hace que de mí salga una sombra que, pegada a la pared, calla”.
En Guevara, Gabriel Rodríguez Molina va tras la tonalidad selvática de las últimas horas del Che en Bolivia. Un ir y venir indagando las huellas de lo que pudo ser y no fue. La despedida corporal de una de las figuras políticas más influyentes del siglo veinte.

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2021 / Págs. 96 / ISBN 9789878409290

Sintiendo que le temblaban las rodillas, leyó el informe del director del Departamento de Minas, Geología e Hidrología, donde se aseguraba que, millones de años atrás, toda la Puna de Atacama había sido un mar”. Quince años hace que no llueve en Pastos Grandes. Es la época de la Gran Guerra. Salí Alí, comisionado municipal del pueblo, encuentra una nota periodística que anuncia la llegada de un cometa que, al rozar la Tierra, derretirá los polos y devolverá los mares a sus antiguas cuencas. Alí decide delegar sus escasas obligaciones y convoca al pueblo a la plaza para comunicarle las buenas nuevas. Si Pastos Grandes va a transformarse en un puerto de mar, es necesario construir un muelle y un faro. La idea de Alí divide al pueblo en una cómica y conmovedora pulseada entre adeptos y detractores. Hombres de mar (Premio Municipal de Literatura de la Ciudad de Bs. As. bienio 2012-2013) de Marcelo Constant dialoga con la tradición de la literatura de viajes y con las fantasías milenaristas. Su lectura provoca la sensación equívoca de preferir la quimera, por apocalíptica que sea, al rutinario imperio de lo real.

Tamaño 16x23cm. / Año 2022 / Págs. 144 / ISBN 9789878409498

Un libro de relatos de Cinwololo

Dijo Sigmund Freud una vez: “La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas”.
CinWololo en Las cartas de Lucía nos regala esas palabras bondadosas, envueltas en un abrazo lleno de esperanza.
Puede que nuestro mundo se derrumbe… pero este libro nos inspira a confiar en que la ternura siempre nos sacará de entre los escombros.

Magalí Tajes, en la contratapa.

Escribamos cartas, así, como Lucía.
Cartas que viajen a la luna aunque tal vez nunca regresen.
Cartas a amores pasados, con solemnes despedidas,
agradeciéndonos la valentía.
Cartas a amores compañeros que nos iluminan la vida.
Escribamos cartas a los hijos, a los amigos,
a nuestros padres y hermanos, o a la familia elegida.
Cartas a nuestros perros, a nuestros gatos
y a cualquier otro ser mágico que nos haga ser mejores.
Cartas a nuestro “yo” del pasado para perdonarnos,
agradecernos y amarnos cada día un poco más.
Escribamos cartas para contar cómo nos sentimos.
Cartas que sean canciones, abrazos y miradas.
Cartas que sean memorias y latidos de nuestro corazón.
Cartas que sean puente entre lo que sentimos
y a veces no sabemos cómo decir mirándonos a los ojos.
Para que no se quede nada encerrado.
Para ser más libres.
Cartas para los que ya no están y nos acompañan
en el camino, cada día, desde alguna estrella.
Cartas para abrir el corazón, para sanar, para seguir adelante.
Cartas como las tuyas, como las mías, porque las palabras
necesitan ser pronunciadas.
Escribamos cartas, así como las de Lucía.

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2024 / Págs. 160 / ISBN 9789878409801

Los días se volvieron ceniza es una novela de Nina Ferrari.

Un abuelo-padre, una hija-madre, un niño-nieto, un accidente, una sala de terapia intensiva, un montón de cartas en un sobre de papel madera. Un diario que se escribe sin otra pretensión literaria que la de Sherezade: para seguir con vida, por necesidad. Una historia que se teje (como todas) a través de los vínculos, que nos crean, que nos transforman y que nos salvan. Una narrativa disruptiva y plebeya, una cascada de palabras que, al salir de la boca, se miran al espejo y se encuentran en un chat. Una conversación que se vuelve poema. Un intento, desesperado y vano, de volver al pasado. Una voz suplicando al cielo conocer alguna orilla, salpicada por todas las despedidas, que no pudieron ser.
Una llama obstinada, que alimenta la pulsión de dar testimonio de una generación (la de los hijos de los sobrevivientes del incendio que fue la dictadura, que parece haberlo destrozado todo) pero que, también, se cuestiona, se reinventa, y pelea, hasta el final.

Cuando estalló el incendio 
guardé una llama
dentro de mí 
porque el tiempo a su paso
fue apagando todo
y hasta los días se volvieron ceniza

Tamaño: 23 x 16 cm / Año 2020 / Págs. 224 / ISBN 9789878409054

Tres generaciones de mujeres que son, en algún punto, un mapa para entender nuestra historia reciente. Mujeres a las que sus hombres, en el mejor de los casos, les reservaban un lugar en el olvido.
Mujeres que subvirtieron de a poco esos mandatos. Mujeres que parieron con dolor, que amaron y criaron a sus hijos, que fueron vulneradas por las manos ásperas en la oscuridad, que se adueñaron de sus cuerpos a pesar de todo. Mujeres a las que les robaron la voz y que, con el tiempo, pero sobre todo con el despertar de la conciencia, pusieron en palabras sus historias. Mujeres que se abortaron del vientre de la sociedad que las gestaba pasivas, sumisas. Esas que leemos en las páginas de esta novela. Mujeres capaces de todo. Malparidas.
Malparidas también es una novela sobre los cuerpos que, por momentos, son el territorio de la disputa política de los otros. Pero también propia. Cuerpos que son violentados, cuerpos que se transforman y son transformados, cuerpos que se independizan de los mandatos. Esos cuerpos que, generación a generación, sienten el legado de lo sufrido/aprendido, pero que deben, a veces incluso aunque no quieran, seguir aprendiendo/sufriendo.
En ese cruce de lo personal y lo político es donde la novela se expande. El peronismo aparece como telón de fondo, como el contexto en el que la historia familiar se desarrolla. Y no puede ser de otra manera: las mujeres que nos narra Bericat son de familia de trabajadores de un pueblo de la provincia de La Pampa, de radios encendidas a la espera de las noticias, del luto por la Evita santa, del llanto ante las bombas que caen del cielo con la leyenda Cristo Vence. Son mujeres que se enamoran en Plaza de Mayo, bajo las banderas militantes; son mujeres también que extrañan a sus hijos exiliados. Son, en definitiva, mujeres argentinas, populares, peronistas. Abuelas, madres, hijas. Hermanas, amigas. Todas malparidas, con honor.
Juan Carrá, en el prólogo

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2021 / Págs. 192 / ISBN 9789878409177

Paisajes conurbanos en carne viva. Escenarios de barro para historias de amor, traición y sueños rotos, para las pibas que se la juegan y los guachines desangelados, para los transas de esquina y los malandras en motito. Los relatos de Damián Quilici pueden leerse con la ventana abierta y una cumbia de Antonio Ríos sonando de fondo, con el aroma de la parrilla de la esquina y con personajes que crecen desde el pie entre changas de remisero y alguna fresca esperando en la heladera. Se trata de leer historias donde rotos y luchonas sueñan con ser la revancha de todos aquellos, donde la ranchada persigue la ilusión de un futuro mejor para sus bendiciones y espera la noche del sábado para encarar al Tropi y divertirse un rato con los amigos de toda la vida. Porque afuera, en mitad de la noche del hambre, la soledad, la bala policial y la falta de laburo, los espera la realidad.

“No es mala, es complicada. Se merece todo lo mejor. Necesita florecer siempre. Que si se enamoran de sus tallos, también lo hagan de sus espinas. Merece a alguien que le haga más fácil la vida, que la ayude a llegar a destino sin tener que renegar en el viaje.
Mamá luchona, como dicen los memes.  Ella es un cielo donde no cabe cualquier estrella”.

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2020 / Págs. 128 / ISBN 9789878409139

Putamadre atraviesa y entrelaza dos historias de vida, pero también dos miradas profundamente honestas y desprejuiciadas sobre el sexo, el consumo y los vínculos familiares. Da cuenta de la convivencia entre lo espiritual y lo mundano en todo lo que es humano valiéndose de la mirada de dos personajes profundamente desencontrados y, al mismo tiempo, víctimas de un incorruptible amor umbilical.

Juan Solá, en el prólogo

La madre es un desastre. El hijo, otro desastre. Y la vida es insoportable. La sagacidad literaria de Carolina Fernández consiste en hacer de la intimidad familiar, un thriller, y de la devastación, una carta de amor. Así de pronto: la madre es la mejor del mundo, el hijo es adorable… ¿Y la vida? Insoportable como siempre.

Liliana Viola. Editora. Escritora. Periodista

“Lo único que no puedo hacer es dejar de ser madre”, dice la narradora de esta historia sobre la “oscuridad impenetrable” de lo que se supone sagrado. “¿Qué haría una buena madre?”, se pregunta de todas las maneras esa heroína brava y rota mientras asiste a la tragedia de lo que más quiere. Carolina Fernández escribe desde la honestidad de las heridas y la impotencia de saber que tampoco nadie salva a nadie.

Mercedes Funes. Periodista. Escritora

“¿Sos feliz?”, le pregunta la narradora de esta novela a su hijo. Carolina Fernández nos interpela con una premisa incómoda: el desvío en el camino hacia la felicidad de nuestros hijos. Putamadre es un diálogo a dos voces entre una madre deseante y un hijo que parece atrapado por tánatos; una historia de amor y aceptación radical; una novela atrapante, cruda y sin falsa moral que no pueden dejar de leer.

Anahí Berneri. Directora de cine. Guionista

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2024 / Págs. 192 / ISBN 9789878409887

Serpientes en el espejo es un libro para aferrarse a la vida sin temerle al peso de la muerte. Sin la amistad, las protagonistas de esta novela estarían condenadas a la tristeza y a la furia. Pero las mujeres nos juntamos para todo, no solo para la supervivencia, sino también para acompañar a la que tiene que volver a hacer una denuncia o pedir una perimetral, para trabajar, para querernos y también podemos acompañarnos para morirnos juntas, cada una a su ritmo, y que ese tiempo continúe siendo una auténtica celebración de la vida.
Pero el camino no es fácil, están las parejas violentas, los ex que no dejan de agredir, y la Policía, esa institución que no toma denuncias, que desconfía no sólo de las denunciantes, sino sobre todo de las desaparecidas y las muertas: este hombre debe creer que las mujeres nos hacemos matar para joderles la vida a ellos. Y ante la intriga central que le da a la novela aires de policial ultra realista, las mujeres, en cambio, cuidan, aman, preservan la vida y aprenden a morir también en manada, una amorosa cuerpa colectiva del afecto y la compañía, frente a un mundo de manadas violentas.
En esta novela, Cecilia Solá inventa un lenguaje para hablarnos de nosotras, desde una sabiduría que es sedimento de militancias y de amores, pero, sobre todo, de su escritura que cristaliza en decenas de capítulos cortos como pequeños retazos de bordados que componen un tejido mayor, el de la vida de las mujeres cuando se juntan.

Dolores Reyes, en el prólogo

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2024 / Págs. 160 / ISBN 9789878409832