“¿Qué hace aquí, ahora, un hombre cuyo rostro se ha desfigurado para pasar las fronteras, un hombre que tuvo, durante mucho tiempo, alerta de captura, cuyo cuerpo pesa menos de cincuenta kilos, cuya piel se ha desgastado con el tiempo, cuyas manos se han manchado con barro y con grasa, con sangre, con agua y con llanto?
Este final duele.
Duele porque detrás he dejado algo inconcluso.
Un sueño fragmentado que ahora veo evaporarse frente a mis ojos cansados.
Tengo la sensación de estar detenido ahora en un umbral donde sobre una delgada línea de tierra aflora una flor pequeña que necesita ser regada y no puedo hacerlo.
Mis manos se estiran, como un cuenco, sobre los brotes, pero ya no hay agua que pueda salir de mis entrañas.
Me alumbra una vela que parpadea y hace que de mí salga una sombra que, pegada a la pared, calla”.
En Guevara, Gabriel Rodríguez Molina va tras la tonalidad selvática de las últimas horas del Che en Bolivia. Un ir y venir indagando las huellas de lo que pudo ser y no fue. La despedida corporal de una de las figuras políticas más influyentes del siglo veinte.

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2021 / Págs. 96 / ISBN 9789878409290

Tres generaciones de mujeres que son, en algún punto, un mapa para entender nuestra historia reciente. Mujeres a las que sus hombres, en el mejor de los casos, les reservaban un lugar en el olvido.
Mujeres que subvirtieron de a poco esos mandatos. Mujeres que parieron con dolor, que amaron y criaron a sus hijos, que fueron vulneradas por las manos ásperas en la oscuridad, que se adueñaron de sus cuerpos a pesar de todo. Mujeres a las que les robaron la voz y que, con el tiempo, pero sobre todo con el despertar de la conciencia, pusieron en palabras sus historias. Mujeres que se abortaron del vientre de la sociedad que las gestaba pasivas, sumisas. Esas que leemos en las páginas de esta novela. Mujeres capaces de todo. Malparidas.
Malparidas también es una novela sobre los cuerpos que, por momentos, son el territorio de la disputa política de los otros. Pero también propia. Cuerpos que son violentados, cuerpos que se transforman y son transformados, cuerpos que se independizan de los mandatos. Esos cuerpos que, generación a generación, sienten el legado de lo sufrido/aprendido, pero que deben, a veces incluso aunque no quieran, seguir aprendiendo/sufriendo.
En ese cruce de lo personal y lo político es donde la novela se expande. El peronismo aparece como telón de fondo, como el contexto en el que la historia familiar se desarrolla. Y no puede ser de otra manera: las mujeres que nos narra Bericat son de familia de trabajadores de un pueblo de la provincia de La Pampa, de radios encendidas a la espera de las noticias, del luto por la Evita santa, del llanto ante las bombas que caen del cielo con la leyenda Cristo Vence. Son mujeres que se enamoran en Plaza de Mayo, bajo las banderas militantes; son mujeres también que extrañan a sus hijos exiliados. Son, en definitiva, mujeres argentinas, populares, peronistas. Abuelas, madres, hijas. Hermanas, amigas. Todas malparidas, con honor.
Juan Carrá, en el prólogo

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2021 / Págs. 192 / ISBN 9789878409177

Hay dos mundos. Uno adentro, el otro afuera. Uno que se vuelve opresivo, mientras el otro se dibuja como utopía. Hay dos mundos: el que habitan las travas que son arriadas como ganado al matadero para ser carne de experimentación, siempre en nombre de la ciencia, del bien común; pero también hay otro en el que esas mujeres son el refugio de ellas mismas, y de muchas como ellas. Esos dos mundos conviven, se entremezclan, se hacen trama en Una cama limpia para morir, primera novela de Mariela Gurevich, quien sin timidez viene a decir presente en la escena de la narrativa argentina. El texto nos trae una distopía que nace de un virus que contamina a la humanidad y que el Estado combate sin demasiado éxito, pero que para hacerlo necesita cuerpos que se presten a la experimentación. Y esos cuerpos no son voluntarios, sino que desde el poder se avanza sobre los cuerpos que ya el sistema desprecia. Así, las cárceles se vuelven campos de concentración y experimentación.
En la lectura nos vuelven textos, mundos, como los que nos proponen escritoras como Camila Sosa Villada o Gabriela Cabezón Cámara. Mundos y poéticas que se amalgaman para conformar una nueva tradición de la literatura social argentina. Ahí se inscribe también Gurevich con esta novela.

Juan Carrá, en el prólogo

Tamaño 16x23cm. / Año 2022 / Págs. 96 / ISBN 9789878409528

Leer la novela de no ficción del “Negro”, de Héctor Sánchez, es un placer. Se trata de un trabajo que está destinado –o condenado– a quedar como un testimonio más de esas épocas maravillosas y turbulentas donde los hombres y las mujeres vivían dignificándose con el trabajo, con la transformación del mundo.
Con una poética vigorosa y sencilla, este libro cuenta la vida de un hombre íntegro, la de Legui, el portuario. Feroz y apasionado referente de los vulnerables que lleva con la frente bien alta su dignidad a través de la cultura del trabajo y la defensa del esfuerzo colectivo por encima de la meritocracia y el camino individual.
No es casualidad que Sánchez, de experiencia única como cronista de la calle, como escritor de fragua peleadora, y como hombre que revindica la vida ante los escudos de la muerte, se lance a publicar su trabajo en estos años sombríos invitándonos a navegar por una obra indispensable, plena de sentimientos y de costumbres cotidianas de la sociedad trabajadora metaforizada en la vida de los obreros de los puertos.

Pedro Jorge Solans, en el prólogo.

Tamaño 16x23cm. / Año 2023 / Págs. 96 / ISBN 9789878409771

Creo que no había en Argentina una familia que no tuviera algún pariente ferroviario. Sin embargo, muchos se hicieron los boludos. En mi propia familia había gente que apoyaba el cierre de ramales. Nos metieron el verso de la modernidad y a la mierda con todo. No sé qué me dolió más, si el cierre de los ferrocarriles o que la gente mirara para otro lado.

Tener este libro en las manos es poseer un boleto de tren para disfrutar de un viaje por toda la Argentina.
Adrián Fernández, a través de sus cuentos, nos llevará –con mágica nostalgia y un gran aporte documental– por las vías de un país al que le dolieron los 90 pero que tiene memoria y rescata sutilmente la esencia de lo que somos, valorando a quienes dieron batalla para que los rieles no sientan el cruel vacío.
Amistad, melancolía, sensibilidad y amor serán los compañeros de esta marcha maravillosa por diferentes pueblos, donde la vida transcurre y muchas veces duele mas allá de las ventanillas, invitando así a reflexionar acerca del trasfondo social que reflejan sus personajes.
El autor, con su escritura paisajística y gran maestría, descifra el genoma ferroviario y lo hace letras que permitirán que, al finalizar estas historias, descendamos al andén del hoy con la emoción y felicidad plena de quien disfruta de un bello viaje.

Juan Bautista Saladino

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2023 / Págs. 160 / ISBN 9789878409696

Un país encerrado. El miedo en las calles, en forma de letal virus invisible. Cenicientas urbanas que de repente tuvimos que dejar lo que estábamos haciendo y correr el colectivo para llegar a casa antes de las doce de la noche. El misterio del día después.
La incertidumbre del mes posterior. El año increíble que se nos vino encima. Entre panes de masa madre, cursos virtuales que jamás hubiéramos hecho de modo presencial, microemprendimientos insólitos, rebusques de todo tipo, planes cambiados de un día para otro, vínculos que mutaron, separaciones inevitables y convivencias forzadas nos vimos obligados a lo imposible. Nos animamos. Y sin querer nos metimos en tremendos despelotes sin salida a la vista.
En Me hacés mal Damián Quillici nos cuenta y recuerda lo que vivimos en pandemia.
Imposible no identificarse con algunas de las historias. El dolor y la angustia, todo lo que nos hizo mal, aparecen reflejados con su crudeza y poesía de siempre. Pero también con la certeza de que hay que lucharla siempre y de que no hay nada que un laboratorio de letras no pueda arreglar.
@bubulinita

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2023 / Págs. 128 / ISBN 9789878409689

La amistad es, ante todo, un refugio. El lugar seguro donde decidimos vivir y, si pudiéramos elegir, seguramente también elegiríamos morir en los brazos de un amigo.
Tracción a sangre es una historia de amistad. Ante todo, eso. Amistad elegida. Amistad que se hace en el camino que la vida propone, pero que estos dos personajes construyen. Por un lado, Gaviota, un tipo que tiene la vida demasiado vivida y que, por elección decide mirar al mundo desde afuera del sistema. Quizás como una forma de preservar eso que le queda adentro para sentirse vivo. Por el otro lado está Sindi, un pibe de cuna de oro que también termina siendo un outsider. Dos desplazados que José Luis Pascuet los hace centro. Dos orilleros, tipos de la calle, con calle, que en la pluma laboriosa de un escritor imperdible se hacen entrañables, pero sobre todo se hacen relato, literatura.
José Luis Pascuet hace de esta historia un relato de vida en el que se descarga una época, una forma de mirar el mundo que Pascuet lleva consigo. Los amigos en el centro. El amor y la familia como ejes donde gira un mundo de conflictos, opacidades y remansos. La calle como territorio de aprendizaje. La religión, un espejo distorsionado donde no siempre se ve lo que pretendemos. El poder, porque, en definitiva, cuando una novela se mete con lo social, es un tema ineludible.
En Tracción a sangre hay un mundo definido, un mundo que se nos hace carne y nos conmueve hasta las lágrimas. Un mundo que claramente es el de los personajes, pero que no podemos dejar de sentirlo como ese espacio que el autor fue abonando con su propia vida de amigo, de padre, de porteño de ley.

Juan Carrá, en el prólogo

Tamaño: 16 x 23 cm / Año 2024 / Págs. 128 / ISBN 9789878409918